Gauss

Primera sesión (3 horas):

@Beretta como Baal - Supervivencia, advertir/notar, buscar, escalar, atletismo, comunicación natural
@Murdoch como Aiden - Supervivencia, advertir/notar, buscar, escalar, atletismo
@Gauss (máster) como Catriona - Supervivencia, advertir/notar, buscar, escalar, atletismo

Segunda sesión (8 horas):

@Galas como Ludoveca - Rastrear, llamada natural, supervivencia, advertir/notar, buscar, atletismo, defensa, escalar

- Llegasteis al poblado de Villaorcas enteros, tras cruzar gran parte de los bosques que separan la capital de la costa occidental de Gilneas. En el camino habéis sido testigos de la destrucción que los gigantes de las montañas pueden causar, aunque por fortuna aun no habéis sido su víctima.
- La villa, protegida por enormes portones encajados en un desfiladero, ha resultado estar tomada por el ejército imperial. Su navío naufragó en una tormenta y se separó del resto de la flota, yendo a parar en las quebradas costas del oeste de la Península.
- Os han dejado entrar y prometido una audiencia con el Capitán, el cabecilla del destacamento imperial, pues el paso hacia las montañas ha sido cerrado por los forasteros hasta nueva orden y tan solo se puede atravesar con su permiso expreso.
- (Ludoveca) En tu camino encontraste a un grupo de canallas con el mismo destino que tú, y uno de ellos intento abrirte el pescuezo en vano. Decidiste no devolvérselo, y a la mañana siguiente partiste, dejándolos atrás. Su destino te es desconocido.

Las malas cosechas y los inviernos nunca habían permitido que fuese una muchacha particularmente alta o carnosa, pero consiguió alcanzar la pubertad antes de la Caída de Ocaso. Unas grasas escasas se habían empezado a acumular alrededor de sus caderas y de sus pechos, comenzando a dar forma a la mujer que iba a ser. No obstante, este crecimiento se ha truncado por la penuria extrema a la que se ha visto sometida los últimos meses. Vagabundeando de villa en villa, encontrando poco más que abandono, bandidaje, destrucción y muerte. Sin nada que echarse a la boca y con la parca pisándole los talones y acechando a cada esquina, tan solo queda la cáscara de la muchacha que una vez fue. No sería disparate pensar que se ha librado de caer presa de los herejes y los necrófagos por parecerse a uno de ellos: está desnutrida, con los brazos y las piernas escuálidos y llenos de heridas y moratones. Los cabellos, antaño siempre bien recogidos y cuidados como la etiqueta de la Casa requería, son ahora de un castaño apagado y sucio, mal recortados a navaja como a la altura del hombro. Nunca fue fea, aunque tampoco la más guapa de las doncellas. Pero ahora luce un rostro consumido por el hambre y la extenuación.

Solía llevar vestidos simples: las túnicas y faldas propias de aquellos que dan sus días y noches por servir a los que han sido más afortunados. Ahora, sin embargo, tan solo porta prendas corroídas por la escasez, que difícilmente la mantendrán viva durante un invierno más. Tampoco porta arma alguna más que un cuchillo viejo a la cintura, que apenas sabe blandir. 

Tener siquiera una posibilidad de sobrevivir a Ocaso durante varios meses es una proeza tan solo reservada para los más afortunados, los mejores armados o los más chiflados. Desde luego, no para una cría que apenas supera la quincena de edad y que el único filo que ha blandido en su vida ha sido para pelar patatas. Cuando lo perdió todo lo único que le quedó fueron la sesera y la boca, así que ha sido de estas de las que se ha debido valer para salir del paso hasta ahora. Si alguna vez le fueron inculcados principios algunos de lealtad y honestidad, se han perdido en el abismo tan irremediablemente como la esperanza de la tierra que la vio nacer. Lo poco que ha podido comer y las veces que ha conseguido salir de situaciones comprometidas por los pelos tras perder un techo ha sido gracias a promesas falsas y palabras vacías. 

De criada, tal duplicidad y lengua mordaz no le habían costado más que unos cuantos azotes en el trasero o una riña por parte de su madre o sus superiores. Ahora, la apuesta era mucho más alta, y se jugaba el cuello cada vez que salía del paso mediante embustes y ofertas que sabía que jamás cumpliría. Dista de disfrutar la mentira, aunque tampoco le quita el sueño saber que es así como llega a ver un día más.

Fue muchacha soñadora, vivaz y bromista. Siempre con la última palabra, con un ansia irrefrenable de conocer lo desconocido. De eso también solo quedan los restos, pues a día de hoy Ada es poco más que el cascarón de una mujer que busca vencer el hambre y la enfermedad de la manera que pueda.

Las pocas noches que concilia el sueño, a pesar de todo, le gusta imaginarse que todo cambiará. Que llegará el día en el que volverá a ser la moza que alguna vez fue; la mujer que estaba destinada a ser.

Es pecado la riqueza; la pobreza, santidad.

O en eso le habían insistido desde chiquilla. No solo el patriarca y su ilustre familia, sino también los criados y las doncellas, su madre desde las cocinas y su padre desde las caballerizas. El mayordomo —que de mayor tenía mucho, tanto que nadie en el servicio se atrevía a poner en duda sus enseñanzas— aseguraba que la estirpe de la muchacha había servido a los Lerena en cuerpo y mente desde que la Corona le otorgó a Pascual Lerena la señoría y una finca que mantener y dirigir en los bosques al sur del antaño Reino de Ventormenta, por sus servicios y sacrificios en una de las innumerables guerras que habían asolado a la humanidad durante sus siglos de existencia.

Ella se había cuestionado por primera vez qué lugar ocupaba en el mundo cuando apenas contaba con una década de edad, hace no tantos inviernos, mientras transportaba una pila de prendas limpias a los aposentos del primogénito de la ilustre familia. El señorito, que a Ada le era coetáneo, le preguntó con la ignorancia propia de alguien que aún no ha asimilado los principios por los que se rige la existencia humana —y quizá con algo de picardía— que cómo era que ella se contentaba con una vida cuya propiedad se le había sido arrebatada antes incluso de que ella misma naciera. Cómo era posible, razonaba el rapaz en voz alta, que alguien aceptase el mediocre destino de la servidumbre, en lugar de cargar un petate al hombro e irse a buscar suerte por los caminos. ¡A crearse su propia fortuna, con hazañas dignas de leyendas y fábulas como las de sus ancestros!

Aunque Ada Dolores bien sabía que allí afuera no le esperaba más que una muerte rápida a manos de los bandidos o las bestias que inundaban la espesura. Desde pequeña se le había dejado bien claro, sobre todo por aquellos en similar posición a la suya, que había nacido en un estamento del que era casi imposible emerger, que la gloria y las grandes hazañas estaban destinadas para aquellos que habían nacido en circunstancias más favorables. Lo entendió rápido, pues no había tardado en granjearse la reputación de avispada y preguntona entre las filas de aquellos que ofrecían su fuerza de trabajo a la vieja familia de los Lerena. Aprendió a descifrar los misterios que esconde la palabra escrita a una edad más tierna incluso que la de los vástagos del Señor, cuando se empecinó con que su madre, a cargo de los fogones del caserón, le enseñara a interpretar los enormes volúmenes de recetas y hierbas que habían sido acumulados durante generaciones en los estantes que adornaban las cocinas. A pesar de las advertencias de los padres, que lo último que querían era que la cría destacase por impertinente, supo encontrar los momentos en los cuales dejar caer al maestre de la Casa alguna pregunta sobre la naturaleza de la raza humana, sobre su historia, sus costumbres y sus creencias, más allá de los suelos y paredes que restregaba durante el día y los hornos y calderos en los que transcurría sus noches. Incluso llegó a inquirir sobre las energías sobrenaturales que la humanidad había manejado desde hace tiempo, un asunto que a alguien de tan humilde cuna le resultaba tan llamativo como exótico e inalcanzable. Todo esto estaba fuera de lugar, claro está, pues tales enseñanzas eran reservadas por tradición a los herederos de la señoría, y si los siervos recibían educación alguna más que la necesaria para llevar a cabo sus labores diarias sería más excepción que regla.

A los ojos del maestre la edad les había arrancado la vivacidad y el brillo inquieto del que gozaron en su juventud, pero aun eran capaces de ver las cosas tal y como eran. Había aceptado con alegría cuando, durante las guerras que siguieron a la apertura del Portal de los orcos, un anciano conocido suyo, Hermógenes Lerena, le había pedido entregar sus días a la correcta instrucción de los discípulos de la familia. A pesar de todo, el destino es caprichoso. Los pequeños herederos tenían poca o ninguna fascinación por cómo el maestre había recorrido las cuatro esquinas del Mundo, cómo había conocido a guerreros tan fervientes de su fe que aseguraban que la única vez que besarían a una mujer sería a la Muerte misma cuando la hora llegase, y a hechiceros tan enamorados de su propio poder que a buen seguro causarían la desgracia si no estuviesen ocupados en servir a una autoridad o propósito mayor. Todas estas cuestiones y otras mucho más complicadas se les antojaban de un tedio inimaginable a los rapaces, que eran de seso poco hambriento y bastante lento, aunque auténticas fieras en el patio de armas.

Es por ello por lo que no sería justo echarle en cara al viejo maestre que viera en Ada, la única además de Hermógenes que parecía interesarse por lo que saliera por su boca, el receptáculo en el que verter todas sus vivencias y conocimientos. Lo que empezó como una irritación leve cuando la criada bocazas se atrevía a hacerle una pregunta sobre alguna lección a los señoritos que había oído por encima no tardó en trocarse en conversación agradecida. Dejó de ser la pequeña la que buscaba alargar los momentos en los que le servía la cena al maestre, le cambiaba las sábanas o limpiaba su alcoba, para ser él el que la mantenía atrapada en sus anécdotas y relatos, a cada cual más inverosímil y escalofriante que el anterior. Ada Dolores no se quejaba, por supuesto, y tampoco se creía la mitad de las historias, pues una vida tan cargada de aventuras y emociones era impensable para alguien que había nacido para servir a los que eran más: en su humildad, se hallaba la verdadera virtud, habían repetido vez sí y vez también los que de humilde tenían más bien poco.

No obstante, las palabras del maestre jamás cayeron en saco roto. Al contrario, tan solo alimentaron un intelecto que se hizo más y más voraz con la edad, hasta el punto en el que el anciano le pidió a Hermógenes, quien fue compañero de correrías suyo en una época más vieja pero también más simple y entendía a la perfección que sus hijos no estaban destinados a la grandeza filosófica y necesitarían a alguien que pensara por ellos cuando el maestre ya no estuviese, que la muchacha quedase relegada de sus deberes en los fogones y en las demás labores de la casa a los que una joven doncella se pudiese dedicar para ser educada como escriba y estudiosa, quedando al servicio personal del carcamal durante los años en los que entró en la adolescencia.

La vida en esos bosques, incluso desde la relativa seguridad de la finca, que descansaba junto a las orillas del río que dividía la parte buena del Reino de la que no lo era, nunca fue sencilla. Asolados por la guerra y la maldición, los hijos de Ocaso conocían de buena mano lo que era el sufrimiento y la pérdida. Pero muchos, sobre todo aquellos locos soñadores que se atrevían a vivir en una burbuja que creían irrompible, como los Lerena y su ejército de siervos, jamás pudieron imaginar que el final llegaría de manera tan repentina y tajante como cuando las noticias de la caída de Villaoscura llegaron y el Imperio cerró las fronteras. 
Tan rápido fue que Ada casi no tuvo tiempo de verlo. Regresaba de un día entero recogiendo hierbas para molerlas en tinta, como había hecho tantas otras veces durante el último par de años. Iba pensando en la pregunta que hace casi un lustro el joven Lerena le había puesto, sobre las ataduras que la sangre que corría por sus venas presentaban y sobre cómo las parecía haber roto precisamente mediante aquello que él tanto despreciaba: el conocimiento y el estudio. Era, por primera vez en su vida, realmente feliz. Feliz en una tierra en la que la felicidad había dejado de existir hace décadas, pues ni todos los malos augurios que llegaban desde las partes más centrales del bosque sobre muertos andantes y hombres ferales que de hombres tan solo tenían su pasado podían eclipsar la plenitud que sentía cuando poco a poco, estaba empezando a desentrañar los secretos y maravillas que el maestre había descubierto mucho antes de que ella naciera.
Pocas historias tienen final tan dichoso como ella lo era en esos momentos, claro. No encontró al volver los libros y la simpatía del maestre, o el abrazo cálido de su madre, sino el de las llamas que consumían con un hambre inaudita la hacienda, levantando un humo horrible. No había gritos ni gente corriendo, así que su cabeza creó de la situación una historia bien clara, no por ello menos sobrecogedora. Las noticias que venían de más al sur eran ciertas. La caída de Ocaso era inminente, y los que no fueran evacuados a tiempo perecerían o serían condenados a la desgracia eterna. Un destino parecido debía haberle aguardado aquel día a los Lerena y a sus siervos, al maestre y a los padres de Ada. Estarían al otro lado de la frontera, en los prósperos bosques de Elwynn, o consumidos por las llamas.

En cualquier caso, no era la suerte que a ella le había tocado. Jamás les volvería a ver. Estaba atrapada en su propia tierra, y no le quedaba nada. No contaba con un hogar al que regresar, una familia a la que amar, o unos tomos de los que aprender. Tan solo con la oscuridad del bosque, junto al frío, el hambre y la muerte que esta envolvía. Así que caminó hacia ella, con los tobillos trémulos y los lagrimones cubriéndole el rostro tiznado de hollín. Parecía que, al fin y al cabo, la pobreza, fuese de materia o de espíritu, no solo era santa, sino que además era para siempre.

[Elwynn] Problemas en el paraíso
[Mares del Sur] Tierra prometida

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De Setas y Escarabajos
[Maestre] La ola de plaga

Líneas de sangre

Pues con estoy doy por comenzada la trama de Catriona. Los primeros roles serán por la Ciudad de Gilneas, pero tengo planeado que se alargue bastante y acabe por otras zonas del Reino (incluso con alguna incursión al Gueto, si la situación lo requiere). Puede apuntarse quien quiera además de los personajes que ya tengo medio encaminados, y como voy a estructurarlo de forma bastante episódica podéis inscribiros sin temor a quedaros estancados con el personaje en algún sitio durante un montón de tiempo, porque soy bastante flexible con que podáis entrar y salir cuando queráis de los eventos.

Así que eso, si alguien por la Península (humano o huargen, por si acabamos yendo al Gueto) se quiere subir al carro, que me lo comente por MP, por discord o in-game y vemos cómo arreglarlo. ¡Nos vemos!

Una joven más bien menuda y quizá un pelín regordeta, con una cabeza más redonda que alargada y cubierta con una melena castaña clara. Esta última suele estar enmarañada y la mujer acostumbra a aderezarla con algún que otro adorno rudimentario. De facciones no particularmente notables pero tampoco afeada, quizá el rasgo más reseñable sean sus mejillas, rollizas y sonrosadas la mayor parte del tiempo. Fruto de una alimentación con la que muchos campesinos y habitantes de la espesura podrían tan solo soñar.
Viste ropas sencillas, normalmente pieles o togas viejas, que le permiten moverse con comodidad por el bosque y la reparan del frío de la noche gilneana. La parte anterior de sus brazos ha sido parcialmente cubierta por una serie de marcas, de las cuales algunas se asemejan a cicatrices y otras a dibujos grabados en la piel de la muchacha. Se trata de motivos enrevesados y naturales, como si unas ramas inexistentes se enroscasen alrededor de su carne.

Al cinto suele llevar una hachuela vieja y otros utensilios que la ayudan en su día a día, así como un puñal desgastado escondido entre las ropas, aunque a veces usa un bastón de madera de castaño para ayudarse a caminar. Casi siempre se la podrá ver cargando un cesto que ha sido tejido con cuidado y cariño al hombro, cuyo peso ha sorprendido a más de uno. Dentro lleva todo lo esperable para alguien de su condición: hierbas con multitudes de usos, algunas secas y otras no tanto, botes y recipientes con mejunjes, cataplasmas y brebajes de todo tipo...

Se trata de una mujer de convicciones y costumbres férreas, de las cuales le sería difícil o incluso imposible desprenderse. Ha crecido rodeada de los mitos y leyendas de los bosques, y ha pasado toda su vida adulta entre estos mismos, descubriendo cuáles de ellos eran ciertos y cuáles no. Es por ello que sabe cómo apelar al corazón de los hombres y las mujeres en sus formas más primitivas, mediante el miedo o mediante la compasión, para ayudar a defender la tierra que la vio nacer.

Si bien la vida de las brujas es de una naturaleza retraída y esquiva, Cat comprendió desde una temprana edad que sus habilidades y conocimientos pueden llegar a ser de inestimable ayuda para los más desamparados. Su mentora le enseñó que prestar socorro a quien lo necesita por compasión y empatía es imprescindible, pero de todo se puede tener demasiado, y juró vez sí y otra también que si la joven Catriona hiciese de su vida poco más que una colección de actos bondadosos y desinteresados los campesinos acabarían mordiendo la mano que les daba de comer. Es por esto que la mujer no ve su lugar en el mundo como el de alguna clase de caballera errante o una sacerdotisa que vierte su vida en la ayuda del prójimo, por lo que a veces puede parecer injusta en su decisión sobre a quién ayudar y a quién no. Incluso, en ocasiones muchas veces indescifrables por los pueblerinos, pide algo a cambio. Suelen tratarse de cosas aparentemente inútiles o fuera de lugar, para las cuales solo las profundidades del bosque conocen sus usos.

No es, evidentemente, una mujer de guerra o de carnicería, pero la vida en la espesura gilneana es dura y no todos honran a los ancestros del modo en el que deberían. Su hachuela desgastada y una daga que esconde entre las prendas le han salvado el pellejo más de una vez, cuando bandidos o individuos demasiado ignorantes de lo que los árbolees esconden han estimado conveniente irrumpir en los lugares más sagrados. También cuenta con un conocimiento y manejo básico de las energías naturales que le pueden ayudar en su día a día e incluso en combate, si la situación se diese.

Los bosques gilneanos habían sabido desde tiempos inmemoriales cómo dar con una mano y recibir con la otra. Sostuvieron y abasteciron durante siglos a numerosas aldeas en sus necesidades más esenciales. Favorecieron la caza, dieron refugio a quien lo necesitase en tiempos de guerra o persecución, e incluso permitieron que los primeros hombres que los pisaron talasen su leña para construir y mantener los hogares que darían cobijo a sus hijos. En contrapartida, la espesura se había llevado más vidas de las que se pudieran contar, sin hacer distinción de estamento, sexo o moral. Gilneas estaba plagada de historias y leyendas oscuras sobre los peligros y terrores que los árboles guardaban. Y con ellas crecieron los infantes de incontables generaciones, atemorizados y agradecidos por igual del bosque, sus espíritus y sus criaturas.

No fue la cosa diferente para una cría menuda y de cabellos como la avellana, con nombre y apellido ordinarios y venida al mundo poco después de la apertura del Portal Oscuro en una de las aldeas situadas en la linde de los bosques al norte de la Península, arraigada en las costumbres y tradiciones más arcaicas. Hija de campesinos especialmente pobres en un pedazo de tierra especialmente estéril, su primera década de vida estuvo marcada por el hambre y la penuria en los inviernos y el trabajo duro y apenas fructífero en las primaveras.
A pesar de las adversidades, la familia vivía observando las usanzas del pasado tan meticulosamente como el resto, pero un error es más que suficiente para cambiarlo todo. El único hermano de la muchacha, ya bien entrado en la pubertad, se escapó una tarde despejada con la hija del propietario del molino y la llevó al bosque en busca de un claro en el que consumar los deseos de ambos y hacer bajo la escrupulosa mirada de los árboles y los dioses lo que no era admisible hacer de vuelta en el villorrio.
Debía ser que dichos dioses no estaban de buenas aquel aciago día, pues la pareja acabó por dar con un magnífico espacio que abría el follaje en dos como una herida, pero que guardaba un secreto que no les era íntimo a ninguno de los dos.

Es común que las gentes del pueblo, sobre todo aquellos más ancianos y fijados en las costumbres, recojan hierbas para brebajes y cataplasmas y presenten sus respetos a sus espíritus y deidades en claros como aquel. Estropear la tierra de un lugar así o cometer un acto carnal sobre un césped como ese sería considerado de mal gusto en cualquier lado, y un crimen extraordinario en algunos de los villorrios más anticuados. Fue así que, cuando los jovencitos tuvieron la desdicha de ser sorprendidos por uno de los villanos que venía a recordar a sus antepasados, los problemas comenzaron a apilarse.

Los más viejos y sabios del pueblo se reunieron para decidir qué hacer al respecto. Cada uno tenía una versión de lo que la tradición exigía en casos de afrentas como esta, a cada cual más macabro e injusto. Sin embargo, la voz cantante la tuvo aquel que descubrió el acto, y su propuesta, si bien no tan brutal como las otras, era cruel y grave quizá en mayor medida.
La asamblea decidió que la familia del joven no solo había quedado deshonrada, y por lo tanto el muchacho debería ser exiliado y buscar seguir su vida como fuese alejado del poblado, si no que además la comunidad entera había quedado desacreditada a los ojos de la arboleda y un precio debería ser pagado. La semilla más joven de la familia caída en desgracia, concluyeron los aldeanos, debía ser entregada de vuelta a la tierra y a su merced, de modo que los espíritus y las criaturas del bosque hiciesen con ella lo que considerasen preciso para saldar la deuda contraída.

Fue así como nuestra pequeña, aun apenas una mocosa y en gran parte ajena a la verdadera situación, fue arrancada de los brazos de sus padres y guiada hasta lo más frondoso del bosque, a una loma donde unas piedras con inscripciones más antiguas que el mundo mismo se erigían imponentes. Tras unas palabras con las que el varón que la cargó con ella informó a quien quiera que escuchase el objetivo de la ofrenda, este se perdió en la espesura para no volver a ser visto jamás por la cría.
Fría, hambrienta y sin idea alguna de lo que había ocurrido, la chiquilla pasó dos días y dos noches a merced de los elementos, aterrorizada y al borde de la hipotermia. No fue hasta la tercera mañana cuando una mano arrugada se posó sobre su cuerpo esquelético, moviéndola de lado a lado. La pequeña apenas tuvo tiempo para ver la imagen borrosa de una mujer algo encorvada y con el rostro ocultado bajo una capucha, que la alzaba y la llevaba de vuelta a los bosques de los que había venido, antes de perder el conocimiento otra vez.

Despertó sumida en el fuerte aroma del incienso y las entrañas, en una gruta que estaría completamente engullida por la oscuridad si no fuese por la lumbre que dibujaba sombras extrañas y aterradoras en las paredes. Luego, vio aquello de lo que muchas de las historias y leyendas con las que había crecido hablaban. Una mujer, más anciana de lo que uno podría imaginar, molía unas hierbas en un cuenco, cheposa y arrugada como una pasa. Sus ojos eran blancos y su mirada inexistente, pero le indicó a la joven que se acercase en cuanto esta se despertó.
A diferencia de lo que los aldeanos seguramente auguraban, los elementos no le habían arrancado la vida del cuerpo, ni las bestias salvajes habían hecho de ella su almuerzo, si no que había caído en las manos de una de las figuras que en épocas modernas eran ya casi mitológicas por sus reducidos números. Una de las brujas de la cosecha había encontrado por fin a quien podría reemplazarla cuando lo inevitable ocurriese.

Los años siguientes transcurrieron no de forma menos dura que su vida en el campo. La ciega centenaria la llevó de vuelta a su cabaña, al otro lado de las montañas y, de acuerdo con la usanza, le dio un nombre nuevo por la fecha en el que se le fue otorgado pero viejo en sus orígenes: Catriona. Catriona no tuvo ni la posibilidad ni la capacidad de decidir lo que el futuro le había deparado, pero aun así siguió con religiosidad y aptitud las enseñanzas de la curandera. Además de aprender sobre los rituales, leyendas oscuras e incluso encantamientos de los que las brujas se valían en su día a día, llevaba a cabo los recados que la anciana ya no podía —o, como descubrió más adelante, no quería— hacer. Bajaba a los pueblos más cercanos a por ingredientes que no podían encontrarse en la espesura y atendía a aquellos que habían fermentado unas fiebres o que no podían fermentar a un retoño en sus vientres.

No fue hasta la guerra civil y adviento de la plaga que Catriona comenzó a abandonar a su mentora para dedicarse a ocasionalmente recorrer los bosques y aldeas en busca de a quién ayudar, sintiendo que no podía quedarse encerrada en aquella choza mientras la nación entera se veía sumida en el caos. Aun así y a pesar de sus buenas intenciones, la maldición huargen fue uno de los últimos clavos en el ataúd de Gilneas y su tradición, y vagar por esas tierras predicando tales tradiciones y métodos paganos se convirtió en una tarea casi imposible. Aunque no una que la orgullosa mujer pensaba abandonar con tanta facilidad.

Delgada y nervuda. Antaño algo agraciada, el tiempo y las cicatrices se han afanado en estropearla. La cabeza la recubre una medio melena castaña mal recortada, más propia de un chaval a punto de alcanzar la pubertad que de una elfa adulta. Los mediodías feroces del sur del continente han chamuscado su tez durante años, otorgándole un deje tostado.

De orejas algo más cortas de la media, pero aun decididamente elfas. Los ojos, envueltos en una capa vidriosa de un azul apagado, aun mantienen el brillo turquesa de su gente. El resto del rostro está marcado por facciones angulosas, a veces huesudas. Alguna que otra vieja herida le recorre el mentón y la mejilla, sin llegar a desfigurarla. Se antoja difícil acertar si su mirada es la de alguien sumido en el cansancio o en el hastío.

De voz baja, algo ronca. Gastada por los años de conflictos y penurias. Aun así, el sonido de sus palabras, hoscas como puedan parecer, es singularmente cordial. El tono de su voz es honesto, y el habla que lo acompaña suele serlo también.

Suele vestir ropas simples, de cuero acolchado, normalmente gastadas por el tiempo y el uso. Muy de vez en cuando porta pieles encima, para protegerse del frío, y al cinto siempre lleva un puñal enfundado. Cuando puede, y las leyes del lugar lo permiten, carga con arco y carcaj a su espalda, y en ocasiones se la ha visto blandiendo aceros más largos que dagas y cuchillos y disparando armas de fuego más propias de los humanos y de los enanos que de los elfos.

Mujer ante todo franca y honesta, que rara vez se anda con rodeos a la hora de decir lo que piensa. Lejos de haber jurado un voto por la sinceridad y el buen hacer, detesta endulzar sus palabras con embustes y zalamerías. Para el observador que la desconoce, es sencillo juzgarla como adusta y algo arisca. Mas aquel que se haya molestado en hablar con ella sabrá que se trata de una elfa espabilada y locuaz, con la que mantener una conversación está lejos de ser un esfuerzo infructuoso.

No le quedan muchos seres queridos, y ha aprendido por las malas a valerse de ella misma y de nadie más. No por ello es amiga de rechazar la ayuda de quien la ofrezca, ni se refrenará de otorgarla ella misma, mas sabe que quien esté con ella alguna vez dejará de estarlo y los únicos hombros en los que siempre podrá apoyarse son los suyos propios.

Creció en un ambiente marcial, severo. Entrenada para la guerra y la disciplina. Y daría lo que fuese por cambiarlo. Las acciones que ha presenciado y cometido a lo largo de su más de dos siglos de consciencia aun le revuelven el estómago cuando se le vienen a la mente, y aborrece la guerra por encima de todo. Ha visto lo que el patriotismo y la efervescencia militar pueden llegar a hacerle a su gente y a los que resulten estar en el otro extremo del filo. No guarda ningún cariño por aquellos que abusan de posiciones de poder y causan sufrimiento a los desamparados. En sus ojos, lo único que diferencia a las cortes nobles y a los altos mandos militares de las chusmas y bandas de los barrios bajo es que los primeros son mucho más peligrosos, y oponerse a ellos es órdenes de magnitud mucho más arriesgado que caerle mal a cualquier matarife de pacotilla.

Es por todo esto que sabe que muchas veces la violencia es la única manera de resolver situaciones peliagudas. Si bien le es de alivio cuando algo queda solucionado sin necesidad de recurrir al acero, no tiene problema alguno en desenvainarlo para comer el día siguiente, defender a aquellos en necesidad o castigar a quien ella juzgue indigna. 
Autoproclamada enemiga de las sabandijas del mundo, ha matado y torturado más veces de las que gusta admitir, pero trata de evitar dañar a inocentes y desamparados, y será rara la vez que descienda a tales mezquindades.

Algunas veces le gusta fantasear con la idea de dar su vida por una causa más grande que ella misma, por una justicia que aun no ha encontrado, por un motivo más que el sobrevivir al día siguiente. En el fondo, aun así, sabe que hay unas raíces que la aferran demasiado fuerte como para hacerlo. Teme a la muerte como pocos, las ocasiones en las que se despierta jadeando con memorias de la frontera son abundantes y serían pocas las cosas que no haría por salvar el pellejo un día más.

Algunas pocas noches, cuando permitía que el alcohol le bañase el gaznate y los opiáceos se deslizasen por sus venas, recordaba. No eran, sin embargo, las caras y los hechos lo que evocaba. Habían pasado demasiados años. Las imágenes que le inundaban la mente eran de naturaleza más aterradora, casi primitiva.
El subidón que el opio le brindaba le devolvía a la inyección de adrenalina que sentía en esas incursiones, en esas “expediciones por la justicia”, como solían llamarlas en el cuerpo. El ardor de los licores en su garganta le hacía volver a sentir el bochorno sofocante a su alrededor, cuando más de una vez prendieron fuego a esas aldeas. Creyendo que estaban desiertas. El olor del asado en la lumbre a su lado le recordaba a cuando descubrieron que no lo estaban.

Para muchos hijos del Alto Reino, ganar acceso al cuerpo de forestales élfico era uno de los mayores honores alcanzables. Antes, y después de la Plaga, y de que el Príncipe Traidor diezmase la cantidad de potenciales reclutas. Para el padre de la elfa, un hombre recto, estricto y austero, perteneciente a la guardia de la ciudad, era una de las únicas cosas que importaban.
Nacida sin hermanos, y criada sin ellos también, jamás conoció figura materna. El único progenitor que tuvo debió lidiar con la muerte de su amada a manos de las fiebres pocas noches tras el parto y con el peso de sacar a una criatura adelante en tiempos en los que los trols se habían tornado particularmente osados, y los ataques a las pequeñas villas esparcidas por los bosques que los elfos habían proclamado suyas eran más y más frecuentes. Aun así, y para fortuna de nuestra protagonista, algunas de las mujeres del vecindario siempre supieron apiadarse cuando apenas era un cachorro, y se ocuparon de ella para aquellas tareas que el guarda no podía llevar a cabo. Fue una de las más ancianas, que había visto más siglos pasar por delante de sus ojos de los que la pequeña Vey podía contar con los dedos de la mano, la que le enseño a leer y escribir. A hacer cuentas y a mirar a los cielos para orientarse, con tal de darle una oportunidad si alguna vez se extraviase en la espesura y tuviese la fortuna de no ser encontrada por alguna escaramuza de los “hombres con los hocicos de jabalí”. Así es como recordaba que los niños de la época llamaban a los trols. Y era de las pocas cosas que su memoria guardaba de entonces.

Creciendo, las tribus Amani y su constante, sofocante amenaza eran lo que daba forma al día al día. Fuera de la seguridad de los muros de la ciudad, quienes vivían en villas y aldeas debían contar en gente como su padre para asegurar su supervivencia. Aquellos que empuñaban el filo para defender a los suyos de los terrores que acechaban más allá de los límites del villorrio eran considerados héroes locales, y no era inusual que los niños cantasen canciones y contaran historias sobre los forestales que hacían llover flechas sobre los monstruos verdes.
Vey no creció ajena a todo esto. Su padre era inflexible, adusto y exigente, falto de cariño. A veces cruel. Pero no era un bellaco. Quería, al fin y al cabo, lo mejor para su hija y para su gente. Y la vida que le había tocado llevar jamás dejó lugar para la debilidad y las carantoñas.

Es por eso que el día en el que nuestra elfa se hizo lugar a duras penas entre una de las oleadas de reclutamiento del cuerpo de forestales fue uno de los pocos que el hombre pudo llamarse algo parecido a feliz. Con un petate al hombro, un raro y breve beso de su padre en la frente y poco más que veinte años a la espalda, Vey partió hacia la capital. A entrenar con aquellos que solo había visto en cuentos e historietas. Con la ilusión —y, más importantemente, el temor— de ser el orgullo de su padre y de su gente. De dar la vida por una causa justa, y asegurar que otros pudieran disfrutar de las suyas.
Aprendió a tirar con el arco, a blandir el acero y a rastrear y matar bestias y trols por igual —no había para ellos, al fin y al cabo, diferencia alguna entre ambos—.Los años transcurrieron relativamente sosegados en un inicio. Cuando era poco más que una recluta, fue asignada a una patrulla en las afueras de la capital, donde los ataques eran escasos y, por lo general, inocuos.

A veces, muchas décadas después, soñaría con haberse quedado en esos años, en esos bosques. Hizo buenos amigos, y podía fardar de defender el Reino sin tener que llegar a mancharse las manos demasiado o que enterrar a conocidos.
Hasta que tuvo que hacerlo. Un día, tan soleado y normal como otro cualquiera, al padre se lo llevó una flecha amani en el pescuezo. Apenas tuvo tiempo para darse cuenta de que estaba muriendo. A la elfa se le permitió regresar por unos días a la aldea que la vio nacer para llorar y sepultar al muerto, pero cuando tuvo que retomar el arco y las obligaciones que ello conllevaba algo había cambiado. En cuanto volvió a pisar la capital, se le reveló que ella y sus hermanos en armas partirían inmediatamente hacia el sur, nada más asomar el sol en el próximo amanecer. Mucho más al sur de lo que jamás había estado: a las tierras que más de un siglo después Arthas arrasaría por completo. A las comarcas más salvajes del Reino, donde había poco lugar para el heroísmo y la norma era no regresar a casa para contarlo.

Lo cierto es que jamás supo por qué les enviaron allí. Alguno de sus superiores tuvo que cabrear a la gente equivocada, o tal vez la situación era suficientemente apremiante como para justificar reforzar la zona aun más.
Para cuando lo abandonó todo, más de la mitad de la gente que había conocido era un cadáver, y los que les habían reemplazado no tardaron en serlo también. De algún modo, ella sobrevivió. Una y otra vez. Las tareas del día a día ahí abajo no eran como más al norte. No patrullaban, contando chistes y relatando historias, practicando el tiro con monigotes más por entretenimiento que otra cosa. Mataban, y lo hacían bien. La maquinaria de guerra élfica era eficiente y despiadada. Tenía que serlo. Tomar prisioneros era excepcional, y cuando se hacía el trato que se les brindaba dejaba cualquiera de las más dolorosas muertes como infinitamente más deseable. Por cada civil elfo muerto a manos de los trol en el norte, otros diez trols inocentes morían al sur a manos del cuerpo. Por cada infructuoso ataque a los poblados del Alto Reino, las aldeas de los amani estallaban en llamas, y con ellas aquellos que no lograban escapar a tiempo.
La magnitud de las represalias que el ejército llevaba a cabo haría pensar que los trols habrían sido erradicados en poco tiempo. Pero sus números no eran precisamente pocos, y su tenacidad era casi legendaria —estas habían sido, al fin y al cabo y desde que tenían uso de memoria, sus tierras— y los elfos que los combatían se reunirían a menudo con la muerte que ellos mismos habían dado tantas veces.

De tal guisa pasaron las siguientes décadas para nuestra joven. No era más implacable que el resto, pero tampoco lo era menos. Sabía lo que tenía que hacer y cuándo hacerlo, y había vivido para contarlo. Pero sobrevivirlo había demostrado ser más una maldición que un golpe de suerte.
En su juventud, la elfa se había regocijado en ocasión jugueteando con la idea de que se encontraba en un escalón moral por encima de su padre. Que jamás se miraría al espejo y vería la brutalidad y dureza que apreciaba cuando miraba al hombre a los ojos. En esos tiempos, aun no había comprendido que él no había sido así por decisión, si no por falta de opciones. En un mundo en el que un desliz te costaba la vida y la de aquellos a los que habías jurado proteger, jamás hubo lugar para la clemencia y las segundas oportunidades.
Con esos ojos castaños, que cada vez se asemejaban más y más a los de su padre, Vey había visto ya todo lo que necesitaba para entender. Sus propias manos y las de sus camaradas eran responsables de atrocidades solo equiparables a las que los trols cometían contra su gente día tras día, noche tras noche. Y quizá fue así cómo se lo justificó durante tantos años, pues para aquellos que vivían para ver una noche más, la confusión y el terror provocados por encontrarse en el corazón de una guerra dieron rápidamente paso al odio y a la bestialidad. El miedo se convirtió en inquina, y el desconcierto en crueldad.
En la frontera con Zul'Aman, la realidad que se había visto cubierta por un fino velo salpicado de sangre no tardó en convertirse dolorosamente obvia. Su unidad no estaba ahí para fabricar leyendas y ser la pasta de los relatos de los críos del Alto Reino. Habían ido a parar a esas endemoniadas tierras para participar en una eterna, agotadora refriega no con los trols, si no con la guerra misma. Ninguna muerte importaba, pues por cada caído en ambos bandos otro no tardaba en reemplazarlo. Ningún acto era demasiado atroz si daba aunque fuese una sola noche de respiro a un niño en una de las aldeas al norte.

Nunca supo realmente por qué lo hizo, pero seguramente fue esta percepción insidiosa de desesperanza la que la empujó a cometer una deshonra con la que jamás habría soñado en sus peores pesadillas de cría.
Se encontraba de noche, mirando al techo de la carpa que habían improvisado un par de días atrás cuando hacían campamento. No había nadie a su lado, pues los dos chavales con los que compartía tienda habían encontrado la muerte esa misma mañana. De forma rápida, pero aun así horrible. La elfa no podía quitarse sus rostros de la cabeza. Había visto a muchos caer, pero estos eran especiales. Su sangre colmó el vaso.
Se levantó, sudando y con el corazón palpitándole como si fuese a salírsele por la boca. Se miró las manos, le temblaban. En un impulso, se abalanzó hacia sus cosas. Metió todo lo que podía en el petate, de forma torpe y apresurada. Se ajustó los filos al cinto y colgó el arco a su espalda. Una sensación de pánico serpenteaba desde su abdomen hacia arriba, engulléndola. Tenía que salir de ahí, cuanto antes. Se asomó para cerciorarse de la posición de los guardias, y tragó saliva. Antes de salir disparada hacia la espesura, lo más sigilosa que sus piernas temblorosas le permitían.
Fue nada más cruzar la linde del bosque que el peso de lo que acababa hacer le corroyó por dentro. Pero era demasiado tarde, y ese pavor primitivo, casi irracional continuaba aferrándola. Perdería la cabeza, se continuaba repitiendo mientras corría entre los árboles en cualquier dirección, si pasaba un día más en esa condenada guerra. Si veía a alguien más matar y morir por una causa perdida.

Dos días después, sin saber bien cómo y con sus camaradas pisándoles los talones, se las arregló para deslizarse entre la frontera hacia los reinos humanos al sur. Anónima, sin nada en los bolsillos ni a las espaldas más que su arco y sus flechas. Aterrada, y en una tierra que no conocía con gente a la que no comprendía.
En un principio, trató de mantenerse lejos de grandes ciudades o asentamientos, en las tierras más salvajes de los reinos humanos. Como una bestia, cazó para sobrevivir y durmió a la intemperie más noches de las que jamás pudo contar.
Durante años continuó corriendo, de reino en reino y de continente en continente. Huyendo de bandidos y de autoridades locales.
Jamás se habia parado desde entonces. Las noticias de la caída del Alto Reino a manos del príncipe traidor, en la otra punta del continente, fueron las últimas que hicieron que el remordimiento la apresara de nuevo. Le gustaba engañarse con que si ella hubiese estado allí, las cosas tal vez habrían sido diferentes. Aunque sabía a la perfección que el modo en el que lo hubiesen sido es con ella bajo tierra, o vagando los territorios de la plaga con el resto de los cadáveres de su gente.
Y, tal vez, ese hubiese sido mejor destino que el que le había tocado vivir.